Tuesday, May 29, 2007

cuando no duermo!



Cuando una mujer no duerme
la magia se ha regado entre sus pechos
y hay que temer ese desvelo
entre el sueño y la oscuridad
ese mito que comienza
y no habrá conjuros ni espíritus
que convoquen olvidos
se está llenado de mieles el silencio
y ha vuelto otra vez el tiempo de sus pamelas
a reconciliarse con las nubes
y todo el aire tendrá el peligro de sus ojos
cazadores de estrellas.

...

anoche no dormí y te prevengo:
cuando una mujer no duerme
algo terrible puede despertarte.*


* Cuando una mujer no duerme, es una poesía de la cubana Reina María Rodríguez, llegó a mis días transcrita en aquel papel que protegue los tabacos con filtro, ese papelucho que normalmente arrugamos y desechamos al olvido... un papelito sin importancia es hoy, uno de mis tesoros cotidianos, una razón para sonreir con mucha gana recordando un tiempo secreto cargado de emociones fuertes, encuentros clandestinos, estenciles y sopletes...

Tuesday, May 22, 2007

reacciøn en cadena!



Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos.
Quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quién deja escapar un posible amor, con tal de no hacer el esfuerzo de hacer que éste crezca.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandonando un proyecto antes de empezarlo, el que no pregunta acerca de un asunto que desconoce o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.*

*** silencio ***
***puntoseguido***
*** silencio ***

Hace mucho tiempo un profesor de literatura durante su cátedra nos leyó este texto, atribuyéndoselo al chileno Pablo Neruda, Yo, lo transcribí en mi cuaderno aceptando como un hecho su procedencia; luego de un tiempo al comentarlo con mi tío B. me hizo notar que ese estilo narrativo no coincidía con su obra, entonces sólo entonces con ese sarcasmo autoritario que lo distinguía afirmó: "si sabes que tu maestro es un burro (perdón con los burros hermanos de Platero) porque no confirmas sus fuentes"...

Busqué entre las antologías de su poesía sin suerte, luego acudí a San Google, quien sorprendentemente le daba la razón a mi profesor, considerando los múltiples enlaces como prueba a mis cándidos años me preparé para demostrarle que no siempre tendría la razón, pues algunas veces los burros rebuznaban con lógica... inocente Yo, acudí hasta su dormitorio llena de emoción lista para la batalla, él me permitió dibujar todos mis argumentos confiada de mi superficial investigación como contundente arma para rebatirlo. Luego de una bocanda de humo junto a su Lider favorito, sólo me dijo: "duda hija siempre duda"... se levantó de su cama para buscar entre sus papeles una hoja café y me la acercó hasta mis ojos, vamos lee dale... entre mis manos la constancia impresa de un email que decía: "Candela: Ese poema NO pertenece a Pablo Neruda. Gracias Fundación Pablo Neruda"

Moraleja, no investigué bien, no acudí a la fuente apropiada para el tema, leí por encima y concluí apresuradamente cuando encontré algo que me diera la razón, sin realmente confrontar la hipótesis que me habían formulado. Me dejé llevar por mi ego como un gallito de pelea demostré "cuan atrevida resulta la ignorancia", pero aprendí mi lección producto del arduo entrenamiento cerebral al que me sometió mi tío B. hasta el día en que se fue a parrandear con la Parca.

Lastimosamente, muchos jóvenes no tuvieron en sus vidas una mamá o unos tíos preocupados por su desarrollo intelectual, pero si muchos malos profesores que sin mayor tino contaminaron con su pereza mental sus absorventes cerebros, maestros que en su ejercicio profesional demostraron con su ejemplo lo fácil que resulta copiar un texto y repetirlo como Verdad Absoluta, pero jamás intentaron enseñarles a esos cerebros sentados sobre un pupitre que lo principal para educarse es leer comprendiendo el significado de las palabras siempre cuestionando la intención del autor al escribirlas, porque en sus vidas la investigación debe ser la estratégia para alimentar la masa gris, efectivamente somos una materia en constante transformación y el cerebro también se desarrolla como los huesos...

Los seres humanos, somos entes sociales producto de un desarrollo anterior a nosotros mismos, es decir, somos el resultado del proceso evolutivo de nuestros padres y la gente que nos rodea, recibimos un cúmulo de conceptos, prejuicios, vacíos, confusiones que a lo largo de nuestra vida debemos afirmar o negar, pero para ello primero debemos confrontarlos, utilizando el conocimiento como vehículo y sólo cuando las premisas son objetivas, concretas, basadas en la verdad irrefutable ante los hechos, podremos concluir para generar una definición u opinión.

Dirán que inteligente que estoy rebuznando ser en estos días, cuánto yakayaka intelectualoide últimamente expongo, mas señoritas y señores es tiempo que exigamos con la fuerza de nuestras ideas a las personas que nos rodean, quienes día a día nos confortan con sus verdades a medias, conceptos nebulosos, divagaciones pseudo intelectuales que con conocimientos a plazos no llegamos a ningún lugar!

Es tiempo de definiciones, llegó la cita con el compromiso, pues a la hora de defender nuestros ideales de nada nos sirve una gran masa humana sin dos gramos de criterio, pues cuando llegue el momento de resistir al discurso engañoso, a las palabras seductoras acompañadas de promesas que sólo nos alargan más esta agonía serán la carne de cañones, los sacos de arena que como grilletes nos hundirán en el fondo de este lago oscuro. Agregarlos a nuestro círculo resultaría una debilidad tan abrumadora, como mortal... es preferible desde ahora combatir su escaso bagaje conceptual ofreciéndoles un plumero para que sacudan esas enormes telarañas que poseen, aceptando como un hecho que su alelamiento producto de un sistema educativo deficiente no es un veneno que se esparce sin cura...

Tenemos la cura? Claro que tenemos el antídoto!

Compartámoslo entonces sin egoismo a todo aquel que necesite esclarecer una duda, no sólo al que tímidamente nos pregunta, sino incluso a aquellos que en sus ojos revelan un miedo enorme a preguntar, el conocimiento no es un bien exclusivo, es un patrimonio universal que debe propagarse como una reacción en cadena de ideas liberadoras, el tiempo demostrará que no estamos equivocados al fomentar esta iniciativa.


* Ese texto se llama " Muere lentamente ", es un mito urbano como tantos que circulan por el internet atribuido a la pluma de Pablo Neruda, así como "La Marioneta" fue endosado a Gabo, su verdadero autor es toda una incógnita, pero si dudan que ese poema de arriba no pertenece al poeta chileno y yo estoy en un error porque el Google lo afirma como uno de sus poemas, pues les dejo el email de la Fundación Neruda: info@fundacionneruda.org para que lo confirmen con sus propios ojos.

Friday, May 18, 2007

el edoc y los cocteles!



Hace algún tiempo, en el Cine de la Casa de la Cultura por una cantidad módica y un poco de incomodidad se podía disfrutar de una amplia gama de opcines... los festivales de cine europeo eran más frecuentes, las películas independientes de USA llegaban con mayor rapidez... la época del cine silente era ojeada con periodicidad... Y el cine foro que seguía a continuación revelaban información, a veces olvidada por la historia. No entiendo que ocurrió con el cine de la Casa de la Cultura... ¿por qué dejó de funcionar? Tenía su público, tenía su prestigio... ¿qué pasó? Claro la sala no tenía aire acondicionado, el proyector era viejito, igual que las butacas, pero tenía un espacio ganado entre los amantes del cine ¿qué ocurrió? La posibilidad de que Cinemark o Supercines programe películas de factura internacional que no lleven el apellido Hollywood, es mínima... entonces aquellos que preferimos una película que nos acaricie íntimamente y nos conmueva hasta los huesos esperamos los festivales con ansias...

Entonces, apareció el MaacCine como una opción; prometía calidad, seguridad, constancia y un surtido de películas de cinearte sólido; pero, a la vuelta de la página y superadas todas las expectativas debo decir que las butacas son muy incómodas, que la oferta de buenas películas se queda muchas veces sólo en eso oferta y que el precio no es nada conveniente para la economía de algunos guayaquileños.

Esta semana, en sus instalaciones, inició el sexto festival internacional de documentales "Encuentros del otro cine" (edoc), reune 62 producciones del mundo, hay una sección que me llamó particularmente la atención: UTOPIA, reune 8 títulos que giran en torno al ser humano y sus ideales; mas me resultó muy agradable encontrar el nombre de Joaquim Jordà entre los participantes. El documental con que este este español participa se titula "Veinte años no es nada" fue producido en el 2004 y estrenado el 1 de mayo del 2005. Veinte años está basado, mejor dicho, es la continuación de otro documental que Jordà grabó en Barcelona a finales de la década del 70, titulado "Numax presenta" en el que se relata como un grupo de trabajadores se oponen al despido masivo que intentan los propietarios de una fábrica de electrodomésticos y se organizan de tal forma que no le resulta muy sencillo a los patronos dejarlos en la calle.

En el festival hay otras categorías, así que les recomiendo visitar http://www.cinememoria.org/edoc.php?c=326 (copien en link porque no entiendo porque blogger no me deja poner el url), mas ¿cuál es la novedad particular de este festival? Qué el día de la inaguración el ingreso es limitado, pues salen a la venta sólo 100 entradas, el resto son distribuidas entre los VIP del MaacCine, quienes normalmente no van a la sala, pero si salen con frecuencia en la página de sociales...

Es una lástima pero la cultura en Guayaquil está restringuida a las invitaciones, los cocteles, la inercia ideológica, las propuestas de ruptura perfumadas de moho que exponen algunos artistas como si fueran las últimas tendencias mundiales y no son más que corrientes artísticas algo pasadas de moda. Es una pena pero la cultura en Guayaquil se limita a la marca de la tenida que llevas puesta...

Considero increible lo que mis oidos escuchaban el domingo en la noche mientras reunida con unos amigos programábamos la agenda para el edoc: "el primer día del festival es con invitación, no podemos ir..." para sacarme la duda llamé al MaacCine y una señorita me dijo que el acceso no era restringuido para el público, pero que las entradas eran limitadas... además debía ir vestida de forma apropiada para la inaguración... ¿Cómo es la cosa? Y quién norma cuál es la forma correcta y prudente de vestuario cinematográfico, ¿debo guiarme por las fotos de la alfombra roja de los estrenos de boboliwood o por la sección de sociales del decálogo nacional?

Desistí, total el documental que programarían el día de la inaguración sería exhibido otro día durante el desarrollo del edoc, pero no puedo negar que he sentido un escozor ligero, porque si asisto con frecuencia al MaacCine por qué no estoy invitada? Esos cocteles deberían ser un espacio para el debate, un recurso para medir el interés del público en los temas contemporáneos, no una excusa para improvisar tu mejor sonrisa y no aburrirse en casa viendo el reporte de la bolsa de valores.

Thursday, May 17, 2007

graffiti



Tu propio juego había empezado por aburrimiento, no era en verdad una protesta contra el estado de cosas en la ciudad, el toque de queda, la prohibición amenazante de pegar carteles o escribir en los muros. Simplemente te divertía hacer dibujos con tizas de colores (no te gustaba el término grafitti, tan de crítico de arte) y de cuando en cuando venir a verlos y hasta con un poco de suerte asistir a la llegada del camión municipal y a los insultos inútiles de los empleados mientras borraban los dibujos. Poco les importaba que no fueran dibujos políticos, la prohibición abarcaba cualquier cosa, y si algún niño se hubiera atrevido a dibujar una casa o un perro, lo mismo lo hubieran borrado entre palabrotas y amenazas. En la ciudad ya no se sabía demasiado de que lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo.

* este fragmento, es parte de un cuento "graffiti" incluido en Queremos tanto a Glenda, un libro de relatos (que incluye un cuento homónimo) de ese argentino nacido accidentalmente en Bruselas, dicen que sus cuentos son perfectos pero si me preguntan mi subjetiva opinion yo prefiero "La orientación de los Gatos", "El otro Cielo" y la fantástica "Autopista del Sur"...

Monday, May 14, 2007

a china en bicicleta!




Me topé con él en durante una rebaja en mi librería favorita del centro guayaquileño, hoy, no me arrepiento de haberlo comprado, aunque hacerlo me obligó a regresar a casa por mis propios pies… fue un impulso, algunos dirían amor a primera vista, en su contratapa decía: “un recorrido por la ruta de la seda por su variante menos frecuentada…” Flechazo total!

Yo desde hace mucho tiempo estoy soñando con hacer esa ruta, pero no es mas que uno de los sueños que espero realizar, quiero descubrir por mis propios pies el país más asiático de Europa, encontrarme con los profundos ojos de Oriente, perderme en un Bazar lleno de gente y sentir en mi rostro el seco viento del desierto; en las palabras de su autor, Gabriel Pernau (español), este libro que tengo entre manos no es una guía turística de fotos lindas, A China en bicicleta, “es la transcripción del cuaderno de viaje de un ciclista que también es periodista. Son impresiones, notas tomadas al final de cada jornada a partir de la realidad. Ni más ni menos”. Tuve uno que otro problema con el significado de algunos términos, galicismos en su gran mayoría, pero el libro se deja leer de un tirón…

Con este libro me tomé mi tiempo, lo disfruté, envidié a su autor, sobretodo cuando compraba en el Bazar higos, avellanas, nueces, pastas de Fhiló... cosas que en este país equinoccial son consideradas gourmet y por ende su costo es privativo; ¡Caray en Ecuador ese tipo de postres son muy caros! pero gustan tanto… mi presupuesto se pinta de suicida cuando se me antoja visitar algún lugar de libaneses y sólo imaginar que Él se atracaba 10, 15, 20 pastas diarias a un precio de risa me convierte en el perrito de Pavlov… He disfrutando de su viaje de manera muy singular, sentí frío, calor, sed e incluso muchas ganas de probar los dulces de Turquía, con los que él se atraganta de tanto en tanto… ¿Avellanas tostadas? Qué delicia y qué lujo en mi tropical país…


No puedo negar que la realidad que percibí entre sus páginas es completamente desconocida para mi, gracias a novalis, descubrí un site que muestra mapas con el sistema GPS y desde allí pude ubicarme con mayor facilidad en la ruta que seguía este español por Turquía, Georgia, Azerbaiyán, Turkmenistán, Uzbekistán, Kazajstán, China... Me impresionó mucho el papel que tiene la ONG Médicos sin Fronteras en Georgia, este país por las continuas guerras, el cierre de fronteras, la ausencia de subsidos de la Ex. Unión Soviética muere de frío y hambre, pese a que tiene recursos en gas natural y petróleo... descubrí que la corrupción de las autoridades, la lentitud de los trámites burocráticos, la prepotencia de algunos empleados del sector público no es exclusivo de latinoamérica... reconocí la calidez, la honestidad, la soltura de cada uno de los personajes anónimos, quienes en cada puerto, pueblo, ciudad, despoblado acogían a Gabriel como uno más de la familia, no pude dejar de compararlos con las personas que yo misma me he topado en mis viajes a lo largo de la Costa, quienes sin ningún interés me han ofrecido un plato de sopa de Churo, un arroz con pescado frito o un cigarrillo.

"Muchas horas de pedalear, de sufrir en algunos momentos para poder disfrutar después de ocasiones únicas. Cerca de cuatro meses de rodar al ritmo de la gente, de oir los cláxones de los camiones turcos y chinos, el frescor de la lluvia en la cara o los 42 grados del desierto de Turfan, el peligro de perderse en cualquier cruce, los desconocidos que me saludaban al verme pasar. Ocho países, formas de vida en principio muy distintas que he tratado de respetar y comprender. Aún no hace una hora que, en un pueblo, una mujer se me ha acercado para regalarme un par de melocotones. Son muchas las personas que, como ella, me han ofrecido desinteresadamente lo poco que tenían, sin esperar otra cosa a cambio de conocer a un extranjero y soñar con lo que a ellos les está vedado. Es posible que hayan aprendido de mí, pero no tengo ninguna duda de que Yo he aprendido mucho de ellos, viendo cómo viven, la dignidad con que lo hacen con lo poco que la vida les ha dado, invitándome a compartir su comida y techo, ayudándome a superar bareras políticas, sociales, idiomáticas o religiosas. Una experiencia inigualable que el turismo convencional muy raramente ofrece. Sin embargo, la adaptación no ha sido fácil; he tenido que superar muchas incomodidades, aprender a romper las cadenas de prejuicios con que salí de mi país. No, viajar no es fácil. A viajar también se aprende, como se aprende a respetar, a comprender y a avalorar la diferencia. Amarillos, negros, blancos... Viajar es entender que, al fin y al cabo, no somos tan diferentes. Por más que quieran hacernos creer lo contrario. Todos nos emocionamos, enfadamos, sufrimos o vivimos por motivos similares.. ¿ Y qué es viajar, sino vivir? Conocer, descubrir, exponerte a la realidad tal como eres, cubierto sólo por tu disfraz de persona."*

Si antes tenía ganas de recorrer la Ruta de la Seda, por su variación más comercial, en un todo terreno. Hoy, tengo ganas de hacerla en todas las rutas posibles y si tengo las facilidades realizar una parte en camello. Disfruté mucho de esta aventura ajena en bicicleta, al final este libro es el testimonio de una de esas locuras que debes hacer una vez en la vida…

* Extracto del epílogo del viaje por la ruta de la seda, este periodista español tiene otro libro escrito en español "Cuba en Bicicleta" y uno en catalán "Por tierras de Ala", para este se inspiró en la canción de Joan Manuel Serrat "Mediterráneo", fue de Tánger a Estambul, cruzó Marruecos, Argelia, saltó en avión a El Cairo, pedaleó por el desierto de Sinai, Petra, Wadin Run, Israel, Danasco, Beirut.

Thursday, May 10, 2007

es cierto!



.
..
...
....
.....
......

Es cierto, estamos un poco locos, pero está claro...

Con la noche no soy tan fuerte, mis debilidades emerguen cuando estoy sólo conmigo, cuando no te siento más nunca (aunque tus ojos intensos me custodien desde el papel), cuando me pregunto qué esta mal conmigo, cuando siento el frío calándome los huesos...

Es cierto, queda mucho por aprender...

En este trámite vital continuaré sumando y restando, aún perdiendo ante la vida, que es la misma muerte, con estas derrotas que desencadenan ausencias no me siento bien, a pesar del reflejo en el espejo estoy rota, tratando de mantener el dolor distante son mis propias lágrimas prueba que el deseo de sentir jamás nunca es un despropósito...

Es cierto, no debo perder el tiempo...

El miedo existe sólo en nuestras mentes, aunque trata sin descanso de tomar el control siempre, entiendo que sólo está en nuestras mentes... quedan escombros tras mis ojos, continúan ardiendo las cenizas tras el incendio, mas siento que lo peor ya pasó y ahora puedo respirar otra vez...

Es cierto, todo pasa tempestad y calma...

poco a poco!



Llegó su hora. Ha aguantado demasiado, más de lo que Yo esperaba... esta noche ha muerto. Un hilo de esperanza la mantenía atada a mí, pero se ha desilachado por completo. Se fue desintegrando poco a poco, el agua, el roce, el calor, los sueños, el tiempo... No me acompañará en mi camino, ya no estará para hacerme más llevaderos mis nervios ni entrelazar mis dedos con ella... Estaba cansada, parecía triste y cualquiera le hubiera echado más edad de los que marcaba su cédula, incluso parece haber sufrido demasiado a pesar de lo mucho que le gustaba enrollarse de vida... en el suelo sólo queda el polvo que agitaba al alzar vuelo y sus alas despojadas completamente de sus brillante plumaje provocaban un sólo sentimiento: pena... En definitiva, la vida ha acabado con ella!

Tuesday, May 8, 2007

I just have be!



I still lost...

but,

I feel so much better

than yesterday...


I try to scape from

the person who

I am in my hearth...


Am I scare?

shit hell no!

because,

I can't run of myself...

I just have be...

vuelvo a la realidad!




Cruzo aceras por tí,

dejo escaleras tras mí,

entre la gente no estas,

tu no has llegado quizás...


quiero encontrarte allá donde te ví...


No me recuerdas? Ya no...


Fue otro momento y pasó

aunque lo quiera sentir

por un pasillo ví el fin

vuelvo a la realidad y tú no volveras...

una cita imposible!



Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.

* Balada del Ausente, Juan Carlos Onetti, escritor uruguayo de quién se dice que en toda su vida sólo escribió 3 poemas (aunque algunos mayores que yo creen a pie juntillas que sus novelas son sus verdaderos poemas). Esta balada es uno de aquellos textos fantasmas del padrino oculto e inquietante de esta aprendiz "del mal camino", quien vestida de nocturna soledad en este fatal/divertido infierno se atraganta de vida cuando la luna roja y el caudaloso río hacen silencio para escuchar en estéreo sus devaneos.

Friday, May 4, 2007

letras diferentes!



Yo sé
Que el tierno amor escoge sus ciudades
Y cada pasión toma un domicilio,
Con un modo diferente de andar por los pasillos
O de apagar las luces.
Y sé
Que hay un portal dormido en cada labio,
Un ascensor sin números
Una escalera llena de pequeños paréntesis
Sé que cada ilusión tiene formas distintas
De inventar corazones o pronunciar los nombres
Al coger el teléfono.
Se que cada esperanza busca siempre un camino
Para tapar su sombra desnuda con sábanas
Cuando va a despertarse
Yo sé
Que el amor tiene letras diferentes
Para escribir: me voy, para decir:
Regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
Necesita un paisaje
….
Y sin embargo yo recuerdo
Antes de conocerte comprendía
La sensación de estar frente a tus ojos
Porque había llegado anterior a ti misma
Evocándome un gesto
De estar junto a ti
Y esta tímida lectura
Junto a enlaces fríos y mañanas inútiles
Regresaban del viento mis sueños con tu pelo,
Buscando esta vez un hombro, un sostén
Un calor ajeno a su propio silencio
Y ver entre mi propia miseria
Que como que la ciudad no existiera debajo de esta nieve
Dulces sueños soplo cálido del trópico
Y si yo te comentase que la vida es mentira
Háblame de amor o de tu cuerpo
Y recuérdame luego
los días que son días porque alguien me ama

Wednesday, May 2, 2007

marcados por el amor!



En todas las profecías
está escrita la destrucción del mundo.
Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva
engendraron también una generación
de amadores y soñadores;
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.
detrás de su apariencia cotidiana
guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías
habladoras de catástrofes.
Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías
dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
es antigua al corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían
lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
que no sólo portaban sueños sino que los
multiplicaban y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los
climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias
torrenciales tuvieron algo que ver con esto,
la verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especímenes no dejaban de soñar y de construir
hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se
ayudaban en el
arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento,
de todas partes venían a impregnarse de su aliento,
de sus claras miradas,
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
y de que el mundo no tendría que terminar en la
hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes
para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas
Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos
Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.
Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas
Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos
Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban
también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de
sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías.*

* Los Portadores de Sueños, Gioconda Belli, escritora (insurrecta) nicaragüense.

Tuesday, May 1, 2007

depende de nosotros!



"...salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: "la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable..."

Hace un siglo y más un grupo de obreros comprometidos alzaron su voz, se tomaron las calles y sin miedo defendieron sus derechos... se opusieron a trabajar hasta el cansancio en condiciones indignas, bajo un sistema salarial que los excluía por completo de los beneficios que su esfuerzo generaba. Fueron reprimidos por las autoridades, fueron encarcelados, torturados, asesinados, pero quienes aún estaban libres se mantuvieron firmes en la lucha. Entre esos trabajadores se encontraba un grupo de valientes que en su vida cotidiana se desempañaba como tipógrafos o periodistas, quienes al ser identificados como los líderes (según las autoridadedes) de la huelga del 1 de mayo fueron ejecutados luego de un juicio amañado con el único fin de atemorizar a los seguidores de una tendencia política que se oponía al uso de la fuerza bruta, al sistema de producción criminal y a la distribución injusta de la riqueza. Esos tipógrafos y periodistas son de los que habla el texto entre comillas, escrito por José Martí, testigo en primera persona de los hechos, que publica el diario La Nación de Buenos Aires.

Como ellos la historia puede mencionar muchos ejemplos, sólo habría que buscar entre sus amplios volúmenes... es cierto que el movimiento obrero luego de las manifestaciones 1886 logró algunas victorias en el ámbito laboral, se promulgaron leyes que otorgaban respeto, amparo social y retribución a los trabajadores; mas en las últimas décadas esos progresos retrocedieron bajo la influencia de un sistema de privigelios que tiende a beneficiar a un sector específico de la sociedad en que nos desarrollamos.

Ante ese detalle, ligero pero contundente, me pregunto cuánto de ese retraso depende directamente de nosotros los trabajadores que por desconocimiento, ignoracia, falta de información o por la razón que tengamos bajo la manga permitimos que diariamente se corrompan nuestros derechos? cuántos por miedo al desempleo, al reclamo, a la multa callamos aunque nuestro descontento se haga insoportable, sólo improvisamos una mueca ante un patrono abusivo? cuántos de los que leeran esto continuarán haciendo silencio aún teniendo la razón de su lado para continuar llevando pan a su mesa?

Sólo recuerden que no se trata de trabajar a cualquier precio, se trata de trabajar digna y honestamente en condiciones justas. El hecho de cumplir nuestros derechos no depende de la promulgación de leyes a favor del sector, sino de nosotros mismos... porque somos nosotros quienes debemos cumplir a cabalidad nuestra obligación de ser trabajadores honestos, solidarios manteniendo la mente clara y haciendo respetar lo que por ley nos corresponde cumpliendo la máxima: "8 horas de trabajo, 8 horas para el sueño, 8 horas para el hogar".