algunas veces creo que escribir es una forma prolongada de suicidio y abandono cualquier intención de hablarme... otras veces siento que la cruel realidad me supera y pierdo la serenidad entre la niebla de mis ojos... muchas veces necesito desconectar este cerebro para acallar los reclamos de mis propios asuntos pendientes... el tiempo no me perdona los errores, las omisiones, los juicios injustos, las elecciones equivocadas y de la peor manera me increpa a bofetadas como un crudo recurso para torturarme... en días como estos tan solo quisiera oir a la gillotina desplazarse a toda velococidad por la gravedad para como la Storni disfrutar del aroma salino y no pensar nunca más...
* Crímenes Perfectos. Andrés Calamaro
"Sentiste alguna vez lo que es tener el corazón roto
Sentiste a los asuntos pendientes volver hasta volverte muy loco
Si resulta que sí, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche
Ella no va a volver y la pena me empieza a crecer, adentro
La moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
Todo lo que termina, termina mal, poco a poco
Y si no termina se contamina más y eso se cubre de polvo"
Calamaro, siempre Calamaro. 4 Botellas de tinto después... all by myself... ¡Hoy todas las poesías y las buenas intenciones pueden irse a la mierda!
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